* la vigie du poète: Le sang des martyrs bat dans notre veine jugulaire

23.2.11

Le sang des martyrs bat dans notre veine jugulaire

*

Dans une puanteur de cloaque
En choeur et encore
Tout à ses pesanteurs
La parodie du monde craque

A la lueur de l'effort écrire
C'est prier et se battre.

*

1 commentaire:

pseudonymes1 a dit…: Loin de n’être qu’une transmutation aurifère de poussières en iridium
Bien-delà du symbolisme accroupi sur une giclée de musique concrète
Dont les catéchèses du transcendantalisme ne font qu’un aplat de débutant
Derrière l’horizon de la transcendance par le Verbe qui rougeoie de vivre

On parle alors de sursomption par voie de dépassement en double file
Un bi-turbo sous le capot des échappements vrombissant sous les carburateurs
Un défilement de lumières sous l’arc corinthien qui accueille les holocaustes de l’Iliade
Le crâne sue des gouttes de naphtaline que les mèches allument en bougie

Leur larynx crève devant l’hygiaphone des résistances semi-actives
Les jambes broyées sous les tanks qui concassent les vertèbres thoraciques
Les chenilles se frayant le passage sur la laque jugulaire des volontaires
L’impuissance d’écrire au carrefour des ruelles sans risque qui se recoupent

Le seul romancier de l’histoire qui s’ignore est le martyre
Que les écrivains et la papauté canonisent en chœur
Célébration de Pâques pour les faiseurs de ruptures
Les guenilles de l’homme saint converties en saint-suaire
La transsubstantiation; 24.2.11

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Vingtième figure: l'ermite (1992-2016)

Une chose ne tient droite debout Qu'autant qu'on la peut maintenir Or l'homme ce qu'il érige seul Celà doit en son temps tomber Du plus haut au plus bas Ainsi l'homme sa sagesse Il la déposera contre terre et l'yenterrera Là d'où elle est venue Et à une autre il cédera Car la prudence humaine En aucun cas ne peut durer Elle est semblable à la fleur des champs Toute charmante Et qui te plait parfaitement Mais la fleur ne reste point Et beaucoup moins encore la prudence des hommes Le temps dit-on porte les roses Il les flétrit de même aussi Semblablement en ira-t-il pour toi Puisque tu n'es que par toi seul.

Paracelse

- Chants de l'errance (extrait)

*

-Les démons à visages humains

Têtes de buffle et pieds de fourmis

Qui voient le bien dans la laideur et le beau par le crime

Jour et nuit à présent piétinent la terre sacrée

Sacrée malgré l'affront l'assaut et la souillure

Malgré les sept armées du viol

Sacrée sans fin sacrée même si le trouble gagne

Le repos éternel des architectes en humanité

Ici

Dans le sol immobile de la mort.

Je vis distinctement des larmes glisser sur son visage

Les yeux au loin me traversant comme l'air

Le grand Sanâ'î poursuivit:

-Je vois aujourd'hui parmi vous ô mes fils

Des prétendants en foule à rêver de pouvoir

Et des foules de mes fils en exil

Egarés ignorants désarmés face

Aux ambitieux dévots aux avides dévoués

Et j'avais dit il y a longtemps pour eux

Ces nouveaux venus des temps de ruine et de malheur

Fascinés par le pouvoir et marchandables à merci

Ne rêvent en fait que domaines et jardins

Luxe puissance et gloire

Coeurs sans raison ni loi

Visages lunaires intelligences ténébreuses

Nids d'aigle et colères de faucon

Yeux de vautour et langues de perroquet

Ils se pourchassent entre eux aussi durement

Qu'ils massacrent les justes

Dénonçant l'un comme mécréant et l'autre comme pécheur

Démons grimaces à visage humain

Présences du mal aux cotés du monstre

Ils sont le monstre et sa tyrannie

Et qui se réjouirait de leur tyrannie

A ceux là qui ont parole fleuve et connaissance nulle

Mais en vérité le repos des architectes n'est pas troublé

Dans le sol immobile de la mort

Les sages tissent la trame du ciel mobile de la vie

Les enfants de ce sol et de ce ciel

Les enfants en beauté et en vérité

En vérité triompheront des armées de l'enfer

Va retourne en ton exil et dis le à mes fils

Ici dans le sol immobile de la mort les sages de ce pays

Tissent la trame d'un ciel où seuls crient les oiseaux.

Sayd Bahodine Majrouh

Aux quelques-uns

L'âme insurgée (Armel Guerne)

Mais je demande que la médiocrité laisse

Alors la fréquentation des extrêmes

Aux risque-tout qui se lèvent pour aller y voir

Aux va-nu-pieds qui ne possèdent point de fauteuil

Aux crève-la- faim de grand coeur qui se saoulent de n'importe quoi

Plutôt que de manger eux aussi le foin

De cette justice de ruminants à l'étable

Que les professeurs qui ont pour fonction d'enseigner

Ce que les poètes ont pour mission de désapprendre

Laissent donc les poètes se brûler seuls les doigts au feu

Les yeux à la lumière

Et le coeur à l'éternité

Et qu'ils n'accablent plus les malheureux abîmes

Que hantent les grands vents.

Armel Guerne

- Et puis après ? ( Yunus Emre )

Je voulais Dieu, je l'ai trouvé

C'est entendu - et puis après ?

Je pleurais le jour et la nuit

Parfois j'ai ri - et puis après ?

Sur le terrain des initiés

J'étais une boule qui roule

Si dans la crosse du Seigneur

Je suis resté - et puis après ?

J'étais gerbe de roses rouges

Aux colloques de ceux qui savent

Si de mains en mains j'ai passé

M'y suis fané - Et puis après ?

Si les savants, si les docteurs

Ont trouvé dans la médressé

Seul, j'ai trouvé dans la taverne

De la sagesse - et puis après ?

Ecoute Yunus, écoute le,

Le drôle est redevenu fou !

Dans le secret des initiés

Si j'ai plongé - et puis après ?

Yunus Emre

A...

À MOI-MÊME

En créant dans mon coeur les images du rêve,

je m’ exerce sagement à l’ état de mort et de dieu,

où les parfums subsistent, à peine reconnaissables.

À IÉEOÔUA

Comme ces étoiles soudainement embrasées

dans la nuit du cosmos, le coeur divin éclate

démesurément quand un sage pénètre jusqu’ à lui.

À L’INVISIBLE

Dans cette éternité du feu transcendant,

où s’ alternent les vies et les trous du silence,

j’ ai atteint le moyeu secret des limites

et je ris des puissances de la mort.

À L’ÉTÉ

Il flotte une grande joie dans toute cette vie

dispersée aux abîmes, comme une foi secrète

en celui qui délivre des odeurs de la mort.

À MES AMIS

Vous avez perdu votre vie,

disaient-ils en regardant mes mains vides ;

et personne n’entendait le dieu

qui chantait dans mon coeur.

Louis Cattiaux

* la vigie du poète

Embrasement

23.2.11

Le sang des martyrs bat dans notre veine jugulaire

1 commentaire:

Aux enfants perdus

Aux évadés du cercle des temps

Aux autres

Vingtième figure: l'ermite (1992-2016)

Des poètes?

Alors

- Chants de l'errance (extrait)

*

Aux quelques-uns

"Prend garde, O vagabond, la route marche elle aussi..." Rilke

Le poète (René Char)

L'âme insurgée (Armel Guerne)

"Cacher et conserver c'est aux sombres époques le seul office sacré" Parvulesco

Au danseur cosmique

- Et puis après ? ( Yunus Emre )

Aux filles de l'eau

A...

A ma cavale de la nuit

Aux fils du vent