12.1.11
"Le poète est l'homme le plus troué du monde"Carteret
*
Vif l'écorché demeure
Dans la colère sourde de Dieu
Là où les mots péchent
Nul cri ne meure
J'ai vendu la mèche
Aux semeurs de trouble
Et brûlant le sable griffe
Nos larmes sèches.
*
Vif l'écorché demeure
Dans la colère sourde de Dieu
Là où les mots péchent
Nul cri ne meure
J'ai vendu la mèche
Aux semeurs de trouble
Et brûlant le sable griffe
Nos larmes sèches.
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