12.11.10
Non lieu
*
Un je t'aime rode sur la table
Des milles feuilles et sans fin
L'interrogation que l'ange pose
Est en tout point lancinante
Comme d'autres la poésie vous aura
Prise dans ses quartiers louches
Nous y apprîmes autrefois le couteau
Une rose noire à la bouche
Pour toute trace nous laissons
Le passage et notre peau
Que faire alors de ces bouts de rime
Lancés en pature aux badauds.
*
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