3.11.10
Dépouille
*
Est-ce regret d'être encore
Parmi les genêts en fleur
Et suis-je ou mort
L'évasif de l'age d'or
Ou l'éclaireur tardif.
De la triste plainte
Jusqu'au silence des pouilles
Qu'avons-nous quitté?
Le soleil fou des champs de blé
Et déjà les fumées sales.
Nulle terre promise
Mais l'étrange sommet
Où repose notre carcasse païenne.
*
Est-ce regret d'être encore
Parmi les genêts en fleur
Et suis-je ou mort
L'évasif de l'age d'or
Ou l'éclaireur tardif.
De la triste plainte
Jusqu'au silence des pouilles
Qu'avons-nous quitté?
Le soleil fou des champs de blé
Et déjà les fumées sales.
Nulle terre promise
Mais l'étrange sommet
Où repose notre carcasse païenne.
*
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