Tohu-bohu

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Nulle poussière ne pourra, aucun vertige de gouffre
Nul venin, pas même les brumes acides, rien
Ne pourra dissoudre l'Eternel

Armes et âmes rendues se résoudre
Dans les liquidités extra-solaires




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Tout s'écoule et la peine d'être là
Mais à peine, les mots las et quoi?
Roulent dans la farine des joies anciennes

Est un songe ou secret immortel
Que le corps sait,un si long silence
De vase en vase et tant d'errance
Pour si peu de soif? Je ne sais

Flux des foules, marées sanglantes
Sur les parvis, mélancolies de gargouille
Tout se lamente et se dilue Dieu
Que ton amour peu leur chaut...Et

Tout recommence qui déjà s'achève
Constellations de cris filant leur toile
SI peu,débris d'étoiles engluées

Sueur d'un rêve et feu!



*

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J'ai vie le feu d'où la joie
Le peu que j'en soit
C'est le noeud où se noie
Ma voix pavée d'orgueil

Dans l'affre des hordes
Au coeur sombre du vacarme
Jusqu'à l'invisible raz de marée

Vint la vire toute voletante
Dans le tracas-da
Je tiens la mort à bras cadabra
Pour dite et en parfait accord

Il comme tout se peut
Jusqu'à l'éclat d'inspir
Que ma graine explose
C'est là que je se retire

L'ange pensif bande
Le ciel en arc...
A l'avance des temps courus
Laisser sa peau dans l'athanor de l'hiver

Nêtre plus qu'un frein détendu.


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Loin dans une maison mal isolée
Un vieil ange barbu pense et rit
De son désespoir en allé

Aux quatres vents du vacarme
Le champ de blé qui s'embrase
Nous voit bien mal armés

"Il n'y a point là d'héritage littéraire
Mes pauvres enfants
Et vous,les seuls êtres au monde capable
A ce point de respecter toute une vie d'artiste sincère
Croyez que ce devais être beau" (Mallarmé)

Nous resterons quelques uns épars
Sous la pesanteur des quelques choses
Ma main les frôlera-t-elle?
Si oui comme à penchant regret des cimes.


*



L'heure n'est pas venue
Qui doit venir déjà
Et viendra-t-elle soupirante
Nous l'espérons sans dire
Et aujourd'hui sans fracas

L'heure viendra ou pas
A l'heure du loup ou du lilà
Qui nous déliera du tracas d'être là

Ne viendra-telle pas
Qu'elle est déjà là
Notre et vibrante dans nos veilles
Au chevet de son bien.


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Fumes la fine fleur

De la mauvaise humeur
Comme une odeur
De sainteté dans les haleurs
De la ville basse

Fumes les rodeurs

En enbuscade
Les prophètes non déclarés
De la joyeuse escapade :

Nous nous carapatames





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Avant que je ne disparaîsse
Dans le froufrou des jours ensevelis
Surles bancs désoeuvrés je laisse
Le souffle et l'éternelle nostalgie

Dans l'impasse trop secrète
La rose délaissée qui m'aime
Et l'oiseau blessé que j'inquiète
Quand sonne le glas du poème

Que les quatres vents emportent
Les cendres de la défaite
Sur l'ange aux joies mortes

Nous voguons vers d'autres faîtes.



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